Entre Contos e Cantos

Aconteceu (Adriana Calcanhotto)

2011-11-28T05:19:00.000-08:00

Aconteceu quando a gente não esperava
Aconteceu sem um sino pra tocar
Aconteceu diferente das histórias
Que os romances e a memória
Têm costume de contar

Aconteceu sem que o chão tivesse estrelas
Aconteceu sem um raio de luar
O nosso amor foi chegando de mansinho
Se espalhou devagarinho
Foi ficando até ficar

Aconteceu sem que o mundo agradecesse
Sem que rosas florescessem
Sem um canto de louvor

Aconteceu sem que houvesse nenhum drama
Só o tempo fez a cama
Como em todo grande amor

...

2011-09-30T21:01:00.000-07:00

"Belezas são coisas acesas por dentro..."

(Gal)

***

TODA PAIXÃO

2011-09-11T08:27:00.000-07:00

Toda paixão é labirinto
onde se perdem ateus e santos,
onde caravelas e jangadas precárias
desafiam a fúria insensata dos oceanos.

Sem mapas, sextantes, bússolas ou planos,
as paixões navegam cegas e loucas
acreditando que a pele é sempre a melhor roupa
enquanto exilam as próprias línguas nos céus de outras bocas.

Toda paixão quer ser eterna.
como as manhãs que rasgam a noite fria,
como alegria instantânea do sorriso
preso no retângulo da fotografia.

Por isso toda paixão odeia o tempo
que vive entre os números do relógio prisioneiro,
desorienta, ilude e faz os amantes acreditarem
que a hora é só uma mentira de ponteiros.

Toda Paixão (Mauro Iasi)

***

DESFEITO EM LÁGRIMAS

2011-06-29T09:39:00.000-07:00

Chorar. Ser tomado por uma lancinante e profunda vontade de chorar, ser perfurado por esta vontade, liquefazer-se, tornar-se líquido, tornar líquida a dor, desabar-se, entregar-se convulsivamente ao choro.
Deixar-se ser levado pela enxurrada que leva consigo os pilares de um mundo desmoronado. Desfazer-se em lágrimas.
Pausa para fluconazóis, nistatinas. Orientações.
Ninguém sabe desta dor do pranto.
Esvair-se, esconder-se no sumiço, diminmuir-se, encolher-se. Encolhe-se o corpo. Encolhe-se todo.
Chorar. É arrancar-lhe do peito um pedaço muito seu, é alcançar o umbigo da alma e roubar-lhe a estranha certeza de que tudo está bem.
Pausa para amigdalites, amoxicilinas, dipironas. Orientações.
O choro não espera.
Desfeito em lágrimas. Desfeito, defeito. Desfeito o defeito: refeito.

Imagem: "Mulher chorando" (Pablo Picasso)

...

Fragmentos e enxertos

2011-04-14T19:47:00.000-07:00

A presença real do amado: uma força

"Ora, ‘real’ não significa uma pessoa [real, da realidade], mas aquilo que, dessa pessoa, desperta (...) uma força que faz com que eu seja o que eu sou e sem a qual eu não mais seria consistente. O real é simplesmente a vida no outro, a força de vida que anima e atravessa o seu corpo. É muito difícil distinguir nitidamente essa força que emana [do amado] (...) dessa outra força em mim (...). Muito difícil, na medida em que essas forças, na verdade, são uma mesma e única coluna energética, um eixo vital e impessoal que não pertence nem a um nem ao outro parceiro. Difícil também porque essa força única não tem nenhum símbolo nem representação que possa significá-la. (...) O real é irrepresentável, [é] a energia que garante (...) a consistência (...) do laço comum de amor [dos parceiros]."

A presença simbólica do amado: um ritmo

“... se o estatuto real [do amado] é ser uma força estranha que liga como uma ponte de energia os dois parceiros (...), o estatuto simbólico [do amado] é ser o ritmo dessa força. (...) O ritmo é, efetivamente, a mais primitiva expressão simbólica do desejo (...). A força de impulsão desejante é real porque é em si irrepresentável, mas as variações rítmicas dessa força são simbólicas, porque são, ao contrário, representáveis. (...) Se considero [o amado] insubstituível, é porque meu desejo se modelou progressivamente pelas sinuosidades do fluxo vibrante do seu próprio desejo. Ele é considerado insubstituível porque ninguém mais poderia acompanhar tão finamente o ritmo do meu desejo. (...) Como se as pulsações da sua sensibilidade dançassem na mesma cadência que as minhas próprias pulsações (...). Assim a cadência do seu desejo se harmoniza com a minha própria cadência, e cada uma das variações da sua tensão responde em eco a cada uma das minhas. Algumas vezes, o encontro é suave e progressivo; outras, violento e imediato. Entretanto (...) as satisfações resultantes continuam sendo para cada um dos parceiros satisfações sempre singulares, parciais e discordantes. Nossas trocas se afinam, mas nossas satisfações desafinam. Elas desafinam, porque são obtidas por ocasião de momentos diferentes e em intensidades desiguais [afinal, como seres humanos, são inevitavelmente pessoas diferentes e desiguais]”

Trechos de "O Livro da Dor e do Amor", de J.-D. Nasio ...

Bom é...

2011-04-06T15:19:00.000-07:00

Amor eterno
Amor perdido
Amor-perfeito
Amor devido
Amor cego
Amor visível
Amor palpável
Amor perigo
...
...
...
Bom mesmo é amor vivido

Priscila Catão
17/07/03
17h

...

...

2011-02-03T18:14:00.001-08:00

"Essa 'magia lenta' que é a psicanálise..." (M.R. Kehl)

Desencontros 1

2010-12-09T19:14:00.000-08:00

Desdobramentos

2010-10-21T17:52:00.000-07:00

A sensibilidade que se traduz assim...
Valeu, Andréa, por tudo, por muito...

Eis que o papel no acaso se tornou. De uma vez se fez um alguém, e enquanto as palavras traduziam-se em possibilidades, as ruas se escreviam como palavras. A luz cedeu lugar ao encontro. Casas transformaram-se em gestos, portões em emoções. Cores refizeram-se sensações. O que era certo virou raro, e inexato fez-se singular. Abrigado converteu-se em construído. A beleza se assumiu como clareza. O fiel se concretizou sublime. O sonho acordou e logo tratou de tornar-se realidade. Foi aí que a escrita revelou-se afinidade, o tempo ocupou-se de ser sentido, e o amor, transcendendo, declarou-se amizade.

(Andréa Silveira)

...

Revolução das Letras

2010-10-07T06:54:00.000-07:00

Texto usado no artigo "Sublima-dor: considerações sobre dor e sublimação nos limites do pulsional", com a proposta de uma escrita que dá margem a outras significações, quando se faz a substituição das palavras à revelia dos seus desejos.

REVOLUÇÃO DAS LETRAS

Papel quis ser desencontro, viveiro transformou-se em silêncio. Abismo fez as vezes da luz, uma vez que vez cismou em ser morte. Ruas transfiguraram-se em letras, casas optaram por ser restos. Portões viraram buracos, e cores se firmaram como vazios. Certo decidiu ser cego. Escrita insistiu em ser dor. Abrigado se fez perdido. Caminho tomou o lugar da beleza. Nada substituiu o sonho. Fiel acabou sendo cruel. O amor fugiu e foi ser tempo. Enciumado, o tempo converteu-se em amor.

Assim sendo...

Era uma vez...

Um viveiro de palavras

Um distraído papel e...

Luz!

Por entre as ruas

Casas se espalham

Abrem seus portões

Criam cores infindas

Revelam o ponto certo

De um espaço abrigado

Na beleza entre o dito

E o que há de ser dito.

Nesse espaço

Surge ela.

É a escrita que vem

Essa escrita que não cala

Que gravita o sonho

No fiel tempo inexato do amor.

Priscila Catão
23/08/10
23h58

...

2010-08-02T07:28:00.000-07:00

Há algo que jamais se esclareceu
Onde foi exatamente que larguei
Naquele dia mesmo
O leão que sempre cavalguei

Lá mesmo esqueci que o destino
Sempre me quis só
No deserto sem saudade, sem remorso só
Sem amarras, barco embriagado ao mar

Inverno
(Adriana Calcanhotto)

Jazz e o 'jeitin' mineiro de se viver

2010-08-01T06:05:00.000-07:00

Que Belo Horizonte só não é perfeita porque não tem praia, isso é fato. E é justamente diante dessa falta que o mineiro aproveita seus fins-de-semana em parques e praças, que no final das contas acaba virando um mar... de gente. Mas o que tanto os mineiros procuram nesses espaços públicos, tão estáticos e repletos de mesmice? Aí é onde Minas faz a diferença, sobretudo em julho, quando todos desengavetam seus sobretudos e vão curtir um friozinho. Frio básico, nem muito, nem pouco. A diferença é que, de quando em vez - e em julho, de vez em sempre - encontramos de surpresa os palcos lá montados (sim, de surpresa, porque quase nunca os eventos são amplamente divulgados!), e nos damos conta de que ali, bem ali na nossa frente, acontecerá uma apresentação teatral, de dança, ou musical. Uma peça infantil, uma dança contemporânea, ou - melhor ainda -um sambinha, um chorinho, um blues, ou um jazz. E pior ainda - de excelente qualidade!! Gente boa, como diria a professora Osmandina.

Neste final de semana foi-nos permitido experienciar um desses instantes extáticos na Praça do Papa, no festival I Love Jazz 2010, evento que traz músicos dos mais variados países (incluindo o Brasil) ao Brasil, passando por Belo Horizonte, São Paulo, Brasília e Rio de Janeiro (fica a dica). Marcado seu início para as 17 horas, o público já se antecipara em se distribuir pela praça: sentados nas cadeiras do evento ou trazidas de casa, espalhados pela grama, alguns bem equipados com vinhos, taças, saca-rolhas e balde de gelo, para o tin-tin, outros só com o vinho e os copos de plástico mesmo, para o clap-clap.

Uns com olhos bem atentos, outros com ouvidos bem abertos, já dizia o Sérgio Sampaio. No fim, todos com a mesma intenção: curtir uma boa música, um belo tributo a Ella Fitzgerald com o grupo Happy Feet Jazz Band, uma variante vertiginosa do jazz ao blues com a argentina Antigua Jazz Band, e o bom e velho jazz americano do The Judy Carmichael Seven.

É incrível ver refletido o efeito que o jazz provoca nas pessoas com seu ritmo "fora de tempo", com seus instrumentos de sopro roucos, com seus instrumentos de percussão um tanto excêntricos. Um caminho entre o fascínio e a estranheza. É igualmente tocante observar esse estilo incialmente gerado no ventre dos guetos, dos pobres e dos negros, agora exaltado por ricos e brancos. Questão histórica mesmo. E questão de bom gosto. Uma bela história que não se deve deixar jamais esquecer. A alma negra habita o jazz, porque dela foi gerado, parido, e criado. Não nos esqueçamos disso, dessa força, essa intrigante força que a verdadeira boa música tem de atravessar, de persistir, de transcender, e de estar presente e ao vivo, num dia de julho, num dia de praça, de vinho, de frio e de paz.

...

Brinquedos Estrela 1987

2010-07-30T21:36:00.000-07:00

Minha geeeeeeeeeeeeeeeeeente!!!! Eu estava no rastro desse vídeo faz um século!!! Quem não se lembra desse jingle!?!?!? Agora duas coisas me foram estranhas: uma é que, em minha memória, a propaganda terminava com todas as crianças correndo em direção a um hall repleto de brinquedos Estrela!!! Terá sido fantasia minha!?!?!? E outra é que não me recordo da existência das garotas lésbicas (Les Girls)!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Bom, no mais, aproveitem!!!
(Vide link pro youtube)

Jingle:

A estrela é nossa companheira, nossa brincadeira, nossa diversão.
A estrela entende a gente, traz sempre pra gente uma nova invenção.
Todo segredo, de um brinquedo, vive na nossa emoção.
Toda criança, tem uma Estrela, dentro do coração.
Meu Querido Poney, Sapeca e Bambina,Moranguinho e sua coleção.
Ponte Car, Kork, Comandos em Ação, Jogo da Operação
Pimenta e Lig, Escolinha da Moda, Chuquinha, Trombada e Dragão.
E os Super Powers protegem a Barbie, a estrela da constelação.
Todo segredo de um brinquedo, vive na nossa emoção
Toda criança tem uma estrela, dentro do coração.
A Estrela estrelando, brincando com a gente, e a gente brincando feliz.
A vida é um sonho, e o sonho é da gente, criança estrelando feliz.
Todo segredo de um brinquedo, vive na nossa emoção.
Toda criança tem uma estrela, dentro do coração.
Toda criança tem uma estrela, dentro do coração.

http://www.youtube.com/watch?v=RRsAD_MvZpQ&feature=player_embedded

Nunca é tarde, sempre é tarde (Sílvio Fiorani)

2010-07-29T12:26:00.000-07:00

Este conto foi retirado de minha memória do livro "Contos contemporâneos", que tivemos que estudar no ensino médio. Do nada, o título me ocorria, e me corria, até enfim sair, e entrar no blog. Vamos a ele:

Conseguiu aprontar-se mas não teve tempo de guardar o material de maquiagem espalhado sobre a penteadeira. Olhou-se no espelho. Nem bonita, nem feia. Secretária. Sou uma secretária, pensou, procurando conscientizar-se. Não devo ser, no trabalho, nem bonita, nem feia. Devo me pintar, vestir-me bem, mas sem exagero. Beleza mesmo é pra fim-de-semana. Nem bonita, nem feia, disse consigo mesma. Concluiu que não havia tempo nem para o café. Cruzou a sala e o hall em disparada, na direção da porta de saída, ao mesmo tempo em que gritava para a mãe envolvida pelos vapores da cozinha, eu como alguma coisa lá mesmo. Sempre tal alguém com alguma bolachinha disponível. Café nunca falta. A mãe reclamou mais uma vez. Você acaba doente, Su. Assim não pode. Assim, não. Su, enlouquecida pela pressa, nada ouviu. Poucas vezes ouvia o que a mãe lhe dizia. Louca de pressa, ia sair, avançou a mão para a maçaneta da porta e assustou-se. A campainha tocou naquele exato momento. Quem haveria de ser àquela hora? A campainha era insistente. Algum dedo nervosos apertava-a sem tréguas. A campainha. Su acordou finalmente com o tilintar vibrante do despertar Westclox e se deu conta de que sequer havia se levantado. Raios. Tudo por fazer. Mesmo que acordasse em tempo, tinha sempre que correr, correr. Tinha tudo cronometrado, desde o levantar-se até o retoque do batom e o perfumezinho final. Exploit da Atkinsons. Perfume quente. Mais ou menos quente. Esqueceu onde havia deixado o relógio de pulso . Perambulou nervosamente pela casa procurando-o. Atrasou alguns preciosos minutos. A mãe achou-o sobre a mesinha do telefone. Su colocou-o no pulso. Viu as horas. Havia conseguido aprontar-se, mas não teve tempo de guardar o material de maquiagem espalhado sobre a penteadeira. Olhou-se no espelho. Nem bonita, nem feia, pensou duas vezes. Vou ficar bonita mesmo só no sábado. Não havia tempo nem para o café. Cruzou em disparada a sala e o hall, em direção à porta de saída, ao mesmo tempo em que gritava para a mãe, bolachinha disponível. Avançou a mão para a fechadura e assustou-se com o toque insistente da campainha. Algum dedo nervoso. O Westclox. Su acordou e deu-se conta mais uma vez da trágica e permanente verdade de que ainda não estava pronta(!) Levantou-se de um ímpeto. Correu ao banheiro, voltou do banheiro, vestiu-se com a roupa estrategicamente deixada sobre a cadeira na noite anterior. Ao sentar-se mais uma vez frente ao espelho, notou que, embora não tivesse ainda se pintado, o material de maquiagem já estava espalhado sobre a penteadeira. O batom aberto e usado, o Exploit desastradamente destampado, evaporando. O despertador tocou novamente. Ou tocou finalmente. E estava com toda corda, pois demorou a silenciar. Mesmo assim, Su andou pela casa toda, tentando desesperadamente acordar-se. Ocorreu afinal a idéia de pedir ajuda à mãe. Esta, envolvida pelos vapores da cozinha, mostrou-se compreensiva. Está bem, Su. Espere só um instantinho que eu vou lá no quarto te acordar.

Silvio Fiorani

Não Identificado (Caetano Veloso)

2010-07-28T18:29:00.000-07:00

Eu vou fazer uma canção pra ela
Uma canção singela, brasileira
Para lançar depois do carnaval

Eu vou fazer um iê-iê-iê romântico
Um anticomputador sentimental

Eu vou fazer uma canção de amor
Para gravar um disco voador

Uma canção dizendo tudo a ela
Que ainda estou sozinho, apaixonado
Para lançar no espaço sideral

Minha paixão há de brilhar na noite
No céu de uma cidade do interior
Como um objeto não identificado

Inércia

2010-01-23T04:09:00.000-08:00

O retrato emoldurado do tempo
É o fio que tece meus dias
Em tom cinzento, desbotado

Tudo pára,
Quando o que me falta
É a última sílaba
Do meu português errado

Priscila Catão
15/03/09
14h12

Mães Judias (texto de Luís Fernando Veríssimo)

2009-10-24T13:16:00.000-07:00

Diz que quatro mães judias se encontraram no céu. Como não podia deixar de ser, a conversa toda é sobre os filhos.

- Não posso me queixar - diz a primeira. - Meu filho, até hoje, só me deu felicidade. Um santo. E na Terra, por causa dele, todo mundo só fala em caridade, em virtude, em bons sentimentos.

- Seu filho é. . . ? - pergunta a segunda.
- Jesus Cristo! - diz a primeira. E, inclinando-se para frente, em tom confidencial e com um gesto que indica tudo em volta: - O dono disto aqui.
- Não é do pai dele?
- Bem. . . É da família.

Agora, alegria, alegria, quem me dá é o meu filho - diz a Segunda mãe. - Ach, como eu me orgulho dele. Na Terra, por causa dele, todo mundo só fala em justiça, em mudanças sociais, em solidariedade humana.
- Como é o nome dele?
- Karl. Karl Marx.
- Hmmm - fazem as outras, apertando a boca.
- O Shnuga - suspira a mãe de Marx, lembrando o seu apelido de bebê.

- E o meu filho? - diz a terceira - Um professor. Este sim é para uma mãe se orgulhar. Inteligeeeeeente! Um crânio. Na Terra, por causa dele, todo mundo só fala no Universo, na relatividade, nos buracos negros. . .
- Quem é ele?
- O Beto.
- Beto?
- Einstein.
- Ah.

Falta falar a quarta mãe e as outras três se viram para ela.
- Eu nem quero falar porque vocês vão ficar com inveja de mim - diz ela.
- Fala.
- Que filho!
- Quem é?
- Um doutor.
- O que foi que ele fez?
- Por causa dele, na Terra, todo mundo só fala na mãe.

E a mãe de Freud fica sorrindo, deixando-se admirar pelas outras três.
Filho era aquele!

(Luís Fernando Veríssimo)

Som... música... ação!

2009-07-25T14:54:00.000-07:00

Eis o que, de fato, pode-se chamar de um belo espetáculo, um verdadeiro show, um ingresso bem pago. Sob uma pele espelhada e penas de pavão azuis-arrouxeadas, ele refletia seus fachos de luz na inexata direção de nossos olhos, e exibia energia, sensualidade, beleza e condicionamento físico nada senis. Um sujeito inquietado, inquietante. Espelho de todos nós. Sobre um divã, repousavam as peças de figurino, requisitadas de tempos em tempos. Entre os vestires e os desvestires, cobertas e descobertas, seguia-se uma apresentação singular. Os elementos parecem ter sido escolhidos com uma minúncia impecável, como os cuidados de gestante, de mulher barriguda, em gravidez gemelar, que ao final vem a dar à luz um repertório e uma performance inevitavelmente provocantes. Dá fome, dá sede, dá tesão, dá vontade de sorrir, de chorar, e de ligar para todos os meus. Sua voz, é claro, dispensa comentários. Penso que não se pode passar pela vida sem nunca ter assistido. Show do Ney: eu recomendo.

Sempre coca-cola

2009-07-02T18:38:00.000-07:00

Agora mais essa. Já não bastava se fazer presente em nossas brincadeiras infantis com o clássico jingle “Coca-cola é isso aí, não tem sabor como esse aqui...”, chega-nos a mais nova propaganda do refrigerante mais vendido no mundo. Eis que se homenageia o dia das mães (depois dos grandes investimentos nas propagandas de Natal, Ano Novo, e Carnaval, obviamente) em trinta segundos de imagens. Envolto numa suave e instigante trilha sonora, um menino, acompanhado de seu melhor amigo, o cão, observa o crescimento do bolo dentro de um forno. Em seguida, ele encontra a tigela dos sonhos, com aquele delicioso restinho de massa de bolo que fica ali grudado, um dos pequenos prazeres mais desejados entre meninos e meninas de todo o mundo, fonte de discórdias entre irmãos na disputa pela última colherada. Extasiado pelo ato de, escondido, saborear os restos de bolo grudados na colher de pau e deliciar-se com seus dedos de chocolate, o menino é flagrado pela mãe, uma mãe que, não, não chama a atenção de seu filho com aquela estranha teoria de que, se ele comer massa crua de bolo, vai ter dor de barriga, mas uma mãe com um olhar doce e cuidador, e que lhe traz algo ainda melhor (meu Deus, o que poderia ser melhor do que resto de massa de bolo na tigela!!). Silêncio breve. Coca-cola no chão, retorno da trilha sonora, sorriso espantado no rosto do menino, sorriso carinhoso no rosto da mãe. Abraços, carinhos, e a frase: “Quer saber, mãe? Tudo o que você faz tem um sabor único, porque você é essa coca-cola toda!”. Realmente, é de se espantar. Incrível como a publicidade nos surpreende cada vez mais, associando o prazer de se beber uma coca-cola às lembranças mais íntimas de nossos desejos mais antigos.
Não, não, a propaganda é o mínimo. O cotidiano grita. Quantas vezes, nos estabelecimentos, flagramo-nos pedindo coca-cola quase que automaticamente? Perdemos até o direito de nos questionar se, realmente, realmente, desejamos toma-la naquele momento? Por que ela, enigmaticamente, tornou-se a primeira opção que vem à mente, seja do cliente, seja do garçom?
Sim, sim, dir-me-iam que vivemos num sistema capitalista, onde prevalecem a liberdade de expressão e a concorrência de mercado com a lei da melhor oferta, etc, etc, etc. Não é esta a minha questão. A questão é, se estamos no sistema capitalista, com liberdade de expressão, com concorrência de mercado, com lei da melhor oferta, o que falta, afinal, às grandes empresas de água mineral, para investirem mais em seus produtos? Acaso não sabem que o corpo humano é formado, em média, por 70% de água, e não de coca-cola? Ou não têm o conhecimento de que pessoas estão passando a matar sua sede, não mais com água, mas com coca-cola? Não vêem que a repercussão mundial a respeito de um planeta a caminho de um colapso é devido à escassez de água, e não de coca-cola?
Esqueçamos. Ignoremos. Bebamos coca-cola.

GRAFO DO DESEJO NO CAPITALISMO

Link para assistir à propaganda no youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=PKP8boFDbBY&eurl=http%3A%2F%2Fheliojenne%2Eblogspot%2Ecom%2F2009%2F05%2Fmae%2Dvoce%2De%2Dessa%2Dcoca%2Dcola%2Dtoda%2Ehtml&feature=player_embedded

NO TRÂNSITO

2009-06-19T09:28:00.000-07:00

Maceió, nove e meia da noite, rua Álvaro Calheiros, sinal vermelho. Uma média de seis crianças, faixa etária variando entre 4 a 9 anos, soltas, inquietas, brincando. Uma delas me abordou, perguntando o óbvio e o inevitável:
- Ei, me dá um trocado?
- Ô, rapaz, tenho não, viu? – respondi – e o que cê tá fazendo aqui até essa hora? Cadê sua mãe?
- Tá em casa... ei, me dá essa blusa?
A tal blusa era o meu jaleco. E eu ainda pensava nessa mãe, que descansava em casa enquanto a filha buscava inocentemente o pão, ou melhor, o dez centavos de cada dia para o sustento de sua casa, afinal, ela tem uma mãe e deve assumir a responsabilidade por isso. Não saberia ela que existem métodos contraceptivos nesses dias???
- Não é blusa, é “bata”! – disse eu.
- Então me dá essa “bata”? Ei, tu é de hospital, é?
- Sou, sou médica! – não era médica, era estudante de medicina. Não sei porque eu disse dessa forma, mas depois pensei: “pra que eu vou explicar que não sou médica, mas sim estudante de medicina, pra uma criança que nem sequer tem tempo de estabelecer uma conversa, pois já anseava por abordar um outro carro, uma outra pessoa que finalmente desse o que ela queria? Talvez nem houvesse tempo: “não sou médica, sou estud...”. Enfim, respondi a inverdade, ao mesmo tempo em que o sinal abria, e eu dava partida no carro, pedindo para que ela se afastasse, para o carro não bater nela, e de certa forma esse pedido saiu repartido devido à minha pressa pro sinal não fechar e o cuidado com a menina: “Ei, tenho que..., o sinal abr..., cuidado, se afas...te”. E o sinal fechou novamente.
Outra vez, uma outra criança, um pouco menor, abordou-me.
-Ei, dá um trocado?
- Tenho não, meu filho. Cadê sua m...
- Nem dez centavos?
- Tenho não. Como vocês vão voltar pra casa?
- De ônibus. Dá um trocado?
- E sua mãe, onde está?
- Tá em casa. Dá um trocado?
- Menino, tá tarde, você devia tá em casa e...
- Dá um trocado, vai?
- Olha, tenho que ir, o sinal já vai abrir (já o prevenindo!), até log...
- Dá um trocado?
E parti.
E fiquei pensando nesse menino, um verdadeiro homem de família, que dá o sustento da casa, parecendo um pequeno gravadorzinho ambulante, ensinado a pedir, a pedir e a pedir, a responder e pedir, a insistir e pedir, a brincar e pedir (ou brincar de pedir?). Tudo bem, tudo bem, é para o bem da família. Afinal, eles sabem que a família vem em primeiro lugar, eles não querem deixar seus pais passarem necessidades, não pode faltar o leite do pai, ou as fraldas da mãe... poxa, é duro criá-los, ainda mais nessa idade...
E assim a estrada segue, abrigando em cada esquina esses pequenos gravadores bem treinados, à espera de um carro que lhe dê o que pedem, um carro que não seja como o meu!

De temps en temps

2009-06-14T11:31:00.000-07:00

É tudo novo de novo, já dizia o Moska. Nesse intenso chacoalhar de idéias, minha vida virtualizada se divide entre os inúmeros recursos internáuticos que temos à mão, digo, aos olhos. É-me apresentado, então, num passo-a-passo audiovisual dedicado, o tal do blog. Espaço interessante, sim, porém penoso para quem anda destilando apenas pingos de idéias, por mais esforços que faça. Mas tudo é começo, e tudo é tempo. Começo é tempo.
Mais uma vez, Míriam, obrigada por me apontar caminhos!